Não precisa correr tanto. O que é seu às suas mãos há de vir. Só não sonhes em silêncio, proclame o que é e será seu por merecimento. Sangue e suor de sua verve criadora.

Sei que parece loucura e sei que até agora se sentia uma ilha perdida no oceano da razão e da frustração. Se deixes ser continente. Se deixes ser descoberto. Se deixes ser explorado. Se deixes existir para o outro.

Trate de saborear a vida e fique sabendo que a pior filosofia é a do choramingas, que se deita à margem do rio para o fim de lastimar o curso incessante das águas. Siga como o ofício delas e não pare nunca.

Não acomoda-te diante deste papel em branco. Ou deste caixote reluzente que clamam por suas palavras. Alimente-se de histórias – das suas, dos outros, novas, antigas, sombrias e românticas. Todas são fantásticas. Todas precisam viver. De seu punho elas nascerão.

Finque o machado. Arranque e plante novamente. Reescreva o início. Mude o final. Mate os personagens. Mude até acertar o alvo. Um único golpe fará rolar o sangue e a seiva.

Palavras vivas nascem de outras. Enroscam-se. Desatam-se. Confundem-se. Perdem-se. E transformam-se em outras. Em outros sentimentos, em outras bocas, em outras prosas. Se tornam novas, se tornam suas. O importante da palavra é que ela viva. Floresça e transborde como as mais violentas águas.

Isso não é apenas um prêmio literário. É uma forma que encontramos de saber que, mesmo no silêncio e no distanciamento desta quarentena, você ainda está aí.

Essa é a nossa forma de dizer que estamos aqui, do outro lado, prontos para ouvir e sonhar com cada um de vocês.

Mataremos juntos o tempo e
o tempo nos enterrará.
Seremos assim,
poeiras de palavras.